Sous une voûte bétonnée
des balles acérées
fracassent le sol
et fondent en flaques.
Elles veulent s’infiltrer
dans mes chaussures,
polluer mon esprit
et me paralyser.
La bâche qui m’abrite
bat des ailes
et s’en va
en tourbillon.
Cette ville vêt les couleurs
d’une dépression saisonnière ;
des immeubles en costard gris
n’annoncent pas de bonnes nouvelles.
Sous une voûte bétonnée
des balles acérées
se heurtent au sol,
fondant en flaques.
G·Izquierdo 